L'automne.
Belle saison. Les feuilles mortes, les arbres dénudés, le premier gel, la fine pellicule de givre sur les voitures, les premiers froids, les redoux, l'écharpe que l'on prend lorsqu'il fait vingt degrés, que l'on oublie quand il n'y en fait plus que huit. Les nuages, la buée sur les vitres, la fumée de notre souffle dans le petit matin. Les jours qui raccourcissent, le chocolat chaud, le thé ou le café qui deviennent peu à peu l'espoir de tous, les mains glacées qui entourent les gobelets, les corps dansant d'un pied sur l'autre pour se réchauffer. Les techniques les plus élaborées pour ne pas avoir à sortir les mains des poches, sous aucun prétexte. Les lampadaires déjà allumés alors que le jour n'est pas tout à fait parti, tendre passage de l'été à l'hiver. On entre en hibernation, on ressort les chaussons fourrés et les gros pull-over. On rêve de feux de cheminée, on se calfeutre dans les appartements, les maisons, sous les couettes, au fond des lits. On reprend goût à lire le matin en se réveillant, à ne rien faire d'autre que de se prélasser, de se détendre. Manger, dormir. Routine aimable, lovés dans un pull-over chaud, douillet, doux, que l'on aime tellement que l'on voudrait pouvoir le porter toujours. C'est peut-être cela qui rend l'hiver moins pénible : le plaisir de s'emmitoufler, de se sentir en sécurité, protégé pas des couches de vêtements de plus en plus nombreuses.
Et puis soudainement, on se retrouve prisonnier de cette routine. On refuse de sortir de nos sapes, on refuse de sortir tout court. On s'enferme dans l'inactivité, et bientôt le lit et le chocolat chaud en solitaire ne sont plus si attrayants. On désirerait prendre l'air, mais on ne le veut pas. La flemme et la pluie nous découragent de tout, et le moindre petit effort semble insurmontable. On voudrait marcher dans les rues, dans les bois, on voudrait voir du monde, et parallèlement cela nous rebute. Alors on reste chez soi, trainant les pieds de la cuisine à l'ordinateur, épiant l'horloge pour qu'enfin les aiguilles atteignent un chiffre décent pour que l'on puisse aller se coucher. Alors, quand cette heure arrive, le lit paraît être le pire endroit où être. Pourquoi s'allonger quand on sait qu'on ne dormira pas ? Qu'on ressassera des pensées déplaisantes, qu'on dissèquera des dizaines de phrases jusqu'à se persuader qu'elles sont autant de mauvais signes ? Alors on reste, avachi devant l'écran, zappant d'un film à l'autre, d'un jeu à l'autre. On attend. On ne sait pas vraiment à quoi cela nous mènera, mais on espère que ce sera mieux que ce qu'il y avait précédemment. Peut-être aura-t-on une illumination, quelque chose. Quoique ce soit.
Et puis enfin, la délivrance. Elle peut venir de n'importe où, une discussion, un écho à nos pensées envoyé par autrui. Compréhension. Délivrance. On peut enfin mettre des mots sur ce que l'on ressent. Depuis quelques heures, quelques jours. Une journée pour ma part. Une longue et terriblement ennuyante journée. Je déprime. Je veux voir du monde, mais je ne vois personne. Je ne fais pas grand chose pour il faut dire. Je n'ai aucune motivation pour rien, et culpabilise pour cela. Je n'ai envie de rien. Je me sens mal sans aucune raison. Je n'ai pas de problème, rien qui ne justifiasse que j'ennuie qui que ce soit. Alors je reste plus ou moins seule, plus ou moins amorphe, attendant je ne sais quoi.
N'attendant plus. Je devrais me souvenir pourtant. Cet état d'esprit me reprend tous les ans. Voire plusieurs fois par ans. Mais ce n'est pas si dramatique, ça va, ça vient... Il suffit que je fasse ce que je désire. Voir du monde donc, sortir. Et rien, strictement rien ne m'en empêche. Sauf moi-même, peut-être. Car on trouve toujours des excuses à soi-même lorsqu'on en cherche, n'est-ce pas ?
Et puis j'en ai marre de ces immeubles. De tout ce béton, de toute cette grisailles. Je veux de l'air.
Belle saison. Les feuilles mortes, les arbres dénudés, le premier gel, la fine pellicule de givre sur les voitures, les premiers froids, les redoux, l'écharpe que l'on prend lorsqu'il fait vingt degrés, que l'on oublie quand il n'y en fait plus que huit. Les nuages, la buée sur les vitres, la fumée de notre souffle dans le petit matin. Les jours qui raccourcissent, le chocolat chaud, le thé ou le café qui deviennent peu à peu l'espoir de tous, les mains glacées qui entourent les gobelets, les corps dansant d'un pied sur l'autre pour se réchauffer. Les techniques les plus élaborées pour ne pas avoir à sortir les mains des poches, sous aucun prétexte. Les lampadaires déjà allumés alors que le jour n'est pas tout à fait parti, tendre passage de l'été à l'hiver. On entre en hibernation, on ressort les chaussons fourrés et les gros pull-over. On rêve de feux de cheminée, on se calfeutre dans les appartements, les maisons, sous les couettes, au fond des lits. On reprend goût à lire le matin en se réveillant, à ne rien faire d'autre que de se prélasser, de se détendre. Manger, dormir. Routine aimable, lovés dans un pull-over chaud, douillet, doux, que l'on aime tellement que l'on voudrait pouvoir le porter toujours. C'est peut-être cela qui rend l'hiver moins pénible : le plaisir de s'emmitoufler, de se sentir en sécurité, protégé pas des couches de vêtements de plus en plus nombreuses.
Et puis soudainement, on se retrouve prisonnier de cette routine. On refuse de sortir de nos sapes, on refuse de sortir tout court. On s'enferme dans l'inactivité, et bientôt le lit et le chocolat chaud en solitaire ne sont plus si attrayants. On désirerait prendre l'air, mais on ne le veut pas. La flemme et la pluie nous découragent de tout, et le moindre petit effort semble insurmontable. On voudrait marcher dans les rues, dans les bois, on voudrait voir du monde, et parallèlement cela nous rebute. Alors on reste chez soi, trainant les pieds de la cuisine à l'ordinateur, épiant l'horloge pour qu'enfin les aiguilles atteignent un chiffre décent pour que l'on puisse aller se coucher. Alors, quand cette heure arrive, le lit paraît être le pire endroit où être. Pourquoi s'allonger quand on sait qu'on ne dormira pas ? Qu'on ressassera des pensées déplaisantes, qu'on dissèquera des dizaines de phrases jusqu'à se persuader qu'elles sont autant de mauvais signes ? Alors on reste, avachi devant l'écran, zappant d'un film à l'autre, d'un jeu à l'autre. On attend. On ne sait pas vraiment à quoi cela nous mènera, mais on espère que ce sera mieux que ce qu'il y avait précédemment. Peut-être aura-t-on une illumination, quelque chose. Quoique ce soit.
Et puis enfin, la délivrance. Elle peut venir de n'importe où, une discussion, un écho à nos pensées envoyé par autrui. Compréhension. Délivrance. On peut enfin mettre des mots sur ce que l'on ressent. Depuis quelques heures, quelques jours. Une journée pour ma part. Une longue et terriblement ennuyante journée. Je déprime. Je veux voir du monde, mais je ne vois personne. Je ne fais pas grand chose pour il faut dire. Je n'ai aucune motivation pour rien, et culpabilise pour cela. Je n'ai envie de rien. Je me sens mal sans aucune raison. Je n'ai pas de problème, rien qui ne justifiasse que j'ennuie qui que ce soit. Alors je reste plus ou moins seule, plus ou moins amorphe, attendant je ne sais quoi.
N'attendant plus. Je devrais me souvenir pourtant. Cet état d'esprit me reprend tous les ans. Voire plusieurs fois par ans. Mais ce n'est pas si dramatique, ça va, ça vient... Il suffit que je fasse ce que je désire. Voir du monde donc, sortir. Et rien, strictement rien ne m'en empêche. Sauf moi-même, peut-être. Car on trouve toujours des excuses à soi-même lorsqu'on en cherche, n'est-ce pas ?
Et puis j'en ai marre de ces immeubles. De tout ce béton, de toute cette grisailles. Je veux de l'air.
